Женский алкоголизм
Наташа Плугарева


Который день она не просыхает,
Бутылки на полу и на окне.
Алкоголичкой каждый называет
Подобие лежащее в дерьме.

Её лицо морщинками покрылось
И мало кто ей даст её года.
Который день на ней все тот же свитер
И алкоголем залиты глаза..

Муж не ушел и даже не развелся,
Готов терпеть все выходки её.
Но каждый раз, когда жена напьется,
Детей увозит к бабушке в село.

Когда не пьет, она в семье хозяйка,
И любящая мать, жена, сестра.
Рассказывая вечерами байки,
Для всей семьи, компании душа.

Но наступает день, когда все бьется,
Когда в углу стоят два пацана
И просят маму-мама успокойся...
А мать не узнает их голоса.


© Copyright: Наташа Плугарева, 2012

Написать рецензию
женский алкоголизм страшен и неизлечим,это правда.мне очень понравились ваши стихи.почти в каждом вижу отражение себя,своих мыслей.вдохновения вам и творческих успехов!!

А есть зависимость такая
Как в интернете срать весь день.
Под многоликим умоляю
И шапку на каток одень.

Высокой страсти не имея
LG пытается язвить
Не может ямба от хорея
Как не прискорбно, отличить.

Ни прискорбно.

To: Old Forest
уже семь лет хожу на тренинг
как перестать писать стихи
учитель хвалит но покамест
я лишь избавился от рифм

_________________
Американский лилипут, торгующий лисапедами (с)
Срам то какой!

Дефки, у вас групповой проект что-ли, как в топике вопросов к учителям обсуждается? Ну, неплохо. Работайте.

Надеюсь, что вы герантологите лучше, чем стихи пишите.

И не надейтесь

Щас прибежит суровый Пудик
В словах ошибки исправлять.

_________________
Репарации уже платим. Спроси у номерного с калькулятором, сколько стоит один калибр.(с)

Да ладно, если только Пудик,
Страшнее, если алкаши.

_________________
У Самурая нет цели, только путь.

Верх интеллектуальной пикировки, девчонки.
Просим-просим!

Куда герань дела, тётя?

_________________
Репарации уже платим. Спроси у номерного с калькулятором, сколько стоит один калибр.(с)

Не будем обращать внимание на местных сумашедших, продолжим наш творческий вечер


Женский алкоголизм
[Елена Червякова]

Алкоголизм у женщин он не излечим,
И есть на то аж тысяча причин.
это мужчина может выпить просто так,
И за компанию то для него пустяк.

У женщины эмоций через край,
И тут хоть смейся,хоть рыдай
Одни спиваются от одиночества,
Другие же от муки творчества.

А третьим помощи ну неоткуда ждать,
А на руках у них больная мать.
Несчастий целая, огромная запруда
От жизни те не ждут уж чуда.

Измены,ревность,страсть кипит,
Запьёт и думает что мстит.
Ночной порою чтоб забыться,
А выпьет и уже не злиться.

Вот так бокалам и идёт отсчёт,
Остановилась бы ,но нет всё пьёт.
Всё потому и вывод тут один,
Она найдёт аж тысячу причин.

Вот это, прямо за душу взяло, крепко так

Патологоанатом
автор: Имитатор

Да, я - ПАТОЛОГОАНАТОМ,
С людьми работать я люблю,
От Бога наделён талантом,
В Его деяньях пособлю.
Мне всё равно: буддист иль нехристь,
А может иудей лежит, -
Перчатки на руки, прилежность
И вот уже трепан жужжит.
Господь творит, я разбираю
Плоть тех, кто мнил себя "венцом".
Я в анатомию играю
И знает Смерть меня в лицо.
Творя свою аутопсию,
Сближаю с истиной живых.
Я в морге, как минимиссия,
Для трупов в хладных кладовых.
Скажу так человек устроен,
Что ближе к хрюшке по нутру.
Господь, ответь, я наспех скроен?
Ведь вижу это сквозь дыру.
Ты шутишь, дав мужское тело,
В кого дух бабы запихнул.
Таких я режу то и дело,
Уже их жаль. Бог, ты загнул.
Вот я, приладив в грудь ретрактор,
Ищу причину, в чём конец?
Как сердца выглядит реактор?
Есть ли инфаркт и где рубец?
Ты хуже: ты вскрываешь душу,
Тем предопределяя рок.
Вопросом твой покой нарушу,
Поведай мне и дай урок.
К чему нам мягкие покровы
Для мышц, что мы возводим в сталь?
И череп - костные оковы
Жидким мозгам, несущим вдаль?
К чему нам нервов окончанья
И крови красной пол ведра?
Вагина с членом - лишь страданья,
И мы их множим "на ура".
Неужто Ты в своём подобьи
Такой же кожаный болван,
Такие же глаза "коровьи",
Волос растрёпанный тюрбан.
Твои "творенья" ковыряя,
О чём ты думал, не пойму?
И я вопросы задавая,
Любой ответ, поверь, приму.
Жуя говяжую сосиску,
Я скальпель выронил из рук,
Нагнувшись увидал записку,
Что рядом появилась вдруг.
Я развернул клочок бумажный,
Смотрю "Отправлено из РАЯ", -
По ходу пишет кто-то важный,
Ну ладно, дальше я читаю:

"Эй, не удавшаяся фреска,
Меня хулить ты не спеши,
Ведь ты - всего лишь трупорезка,
А я - ХИРУРГ твоей души".

Недели хватит, чтобы всю эту свою х..ю пропостить и угомониться?
ОК, отсчет пошел.