Уж сколько их упало в эту бездну, Разверзтую вдали! Настанет день, когда и я исчезну С поверхности земли. Застынет всё, что пело и боролось, Сияло и рвалось: И зелень глаз моих, и нежный голос, И золото волос. И будет жизнь с ее насущным хлебом, С забывчивостью дня. И будет всё — как будто бы под небом И не было меня! Изменчивой, как дети, в каждой мине, И так недолго злой, Любившей час, когда дрова в камине Становятся золой, Виолончель и кавалькады в чаще, И колокол в селе… — Меня, такой живой и настоящей На ласковой земле! К вам всем — что мне, ни в чем не знавшей меры, Чужие и свои?! — Я обращаюсь с требованьем веры И с просьбой о любви. И день и ночь, и письменно и устно: За правду да и нет, За то, что мне так часто — слишком грустно И только двадцать лет, За то, что мне прямая неизбежность — Прощение обид, За всю мою безудержную нежность И слишком гордый вид, За быстроту стремительных событий, За правду, за игру… — Послушайте! — Еще меня любите За то, что я умру.

М.Цветаева

Помимо лекарств есть психологи и психотерапевты. Но у наших там высмеиваются такие методы.

Уж сколько их упало в эту бездну, Разверзтую вдали! Настанет день, когда и я исчезну С поверхности земли. Застынет всё, что пело и боролось, Сияло и рвалось: И зелень глаз моих, и нежный голос, И золото волос. И будет жизнь с ее насущным хлебом, С забывчивостью дня. И будет всё — как будто бы под небом И не было меня! Изменчивой, как дети, в каждой мине, И так недолго злой, Любившей час, когда дрова в камине Становятся золой, Виолончель и кавалькады в чаще, И колокол в селе… — Меня, такой живой и настоящей На ласковой земле! К вам всем — что мне, ни в чем не знавшей меры, Чужие и свои?! — Я обращаюсь с требованьем веры И с просьбой о любви. И день и ночь, и письменно и устно: За правду да и нет, За то, что мне так часто — слишком грустно И только двадцать лет, За то, что мне прямая неизбежность — Прощение обид, За всю мою безудержную нежность И слишком гордый вид, За быстроту стремительных событий, За правду, за игру… — Послушайте! — Еще меня любите За то, что я умру.

М.Цветаева

Ага, а еще вы должны знать-" когда б вы знали , из какого сора растут стихи, не ведая стыда" А, Таня??? Вы вообще не в теме, я смотрю... Вот к чему это детям, избитым матерями, писать? Спасибо, мама, что побила?
По поводу последней строчки есть черный юмор о надгробной надписи-ты ушла от нас так рано. И подпись-благодарные дети.
Еще есть -хоронили тещу, порвали два баяна... Короче, стихи стихами, а жизнь как-то все больше проза.

У Тани сочувствия нет. Веллбутрин е мае

У Тани сочувствия нет. Веллбутрин е мае

Вы видимо не уловили что нет ответа на сей вопрос. Ой да ладно вы вообще сквозь эти стихи как то мало уловили

Сочувствие есть.
Вы определитесь: если матери больные, их нечего упрекать и ненавидеть.
Надо лечить или забить, если поздняк метаться.
Если матери- здоровые, как лошади и садистки- тогда и спрос другой.

Сочувствие есть.
Вы определитесь: если матери больные, их нечего упрекать и ненавидеть.
Надо лечить или забить, если поздняк метаться.
Если матери- здоровые, как лошади и садистки- тогда и спрос другой.

Да кроме шуток, емнип, она писала что амитриптилином балуется и мир для нее светлыми красками играет тогда. Емае....